quinta-feira, 20 de novembro de 2008
a manhã ergue-se brejeira, no seu modo simples, caindo do céu sobre as casas que são pedras, pedras de um mesmo caminho, o mundo. eu dispo-me de sonhos e voo pela realidade, apedrejado pelas saudades, equivocando os ossos do corpo todo, questionando a pele, a cair vagarosa rumo ao chão. é assim quando envelhecemos, tudo começa lentamente a puxar-nos para o chão, até finalmente tombarmos, sermos corpo lançado ao abandono entre sete tábuas de um caixão, a habitar a casa dos bichos que na sua enfermidade não são mais do que a gente. ao meio de toda a história haverão sempre silêncios mitigados, inquisidores, palavras mortas entre os dedos dos pés que seguram um corpo, haverás sempre tu, pai, a remoer as páginas do destino, as que eu escrevi que sempre estiveste certo das que tu escreveste. haverá sempre o teu riso a ecoar pela casa, a afagar-se nos móveis seguros pelas tuas fotografias, o teu rosto pálido, morto, espalmado num papel de poucos centímetros, acomodado em cima da cómoda, em cima do armário, dentro da gaveta, ao cimo de mim. e os teus passos a levar-me para longe, de encontro ao caminho de terra batida, dentro do carro preto, velho, a segurar entre os braços, pequenos, as canas da pesca, o cacifo, os anzóis, os bichos, curva contra curva, sempre fundo até ao rio. quando chegamos pegaste em mim, do meio da tralha, e tiraste-me do carro, montaste o equipamento todo sozinho enquanto eu tentava cobrir de pedras a tona do rio, por fim ficamos os dois sentados em contra luz à espera que o peixe pegasse. gosto de ti pai e digo-to hoje pelas vezes que to quis dizer e, cobarde, me remeti ao silêncio.
2 comentários:
'Bostons' - Have Heart
Old man, I heard some things about the boy you used to be.
No father, no king, just a broken old man broken by the whiskey.
Too afraid to stay, too smart to not leave,
too young to be a bird who forgot to sing,
and a ground that never knew the knees
of a boy and his own tale of two cities.
"Sometimes a man breaks, sometimes he can't bend
when his youth is a wound time won't mend.
(never the best of times)
Sometimes a man breaks, sometimes he can't bend
at the thought of peace as something only lent.
(only the worst of mine)
Sometimes a man breaks, sometimes he can't bend
when his son is another one who won't understand":
The Irish temper, it's history's chains,
and the bottle's stain that just won't wash away.
But a seed was planted in the sod of nothingness from which you came,
and flowers grew and roses bloomed
to form this garden of a life you've made.
And in this city you once knew as hell
is a garden where I enjoy myself.
And in this father I hardly know
was a son who took back what the bottle stole
So I could be the boy you couldn't be
have the father you didn't get to see
have the youth you did not get to live
or feel the love this world forgot to give.
And for this gift I don't deserve to get
I'll make damn sure I earn this.
"o' your friends say boston's beautiful,
but they didn't live here, they didn't die here
in the Hyde Park years.
o' your friends say boston's beautiful,
but they didn't live hard, they didn't die hard
when sons dragged out their fathers from bars.
o' your friends say boston's beautiful,
but they didn't dream here, they didn't scream here
when no one hears.
o' your friends say boston's beautiful,
but they didn't hide here, they didn't cry here
when little boys weren't allowed to shed their tears."
There just aren't enough men like you.
Continuas com esse teu jeito tão peculiar de escrever.
1 beijo.
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